Sans titre 12
(roman déniché lors d'une brocante et savouré au soleil à la fin des dernières vacances)

Hercule Poirot (oui, encore lui ^_^) et son dévoué Hastings (assistant, faire-valoir, colocataire et narrateur) se rendent en France, en Normandie, où un certain M. Renauld les appelle à l'aide à travers une lettre énigmatique. Se sentant inexplicablement menacé, cet homme, aussi riche que mystérieux, a besoin des services du plus futé des Belges à moustache ! Poirot, ses petites cellules grises et le capitaine se mettent immédiatement en route...

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... mais arrivent trop tard : M. Renauld a été assassiné durant la nuit, d'un coup de poignard dans le dos, sur le terrain de golf qui jouxte sa propriété. Trois domestiques affolées, une veuve sous le choc, un jardinier bourru, des voisines qui cachent bien leur jeu et surtout un détective français, concurrent sans gêne et fort désagréable, accueillent nos deux héros sur place.
Pour trouver la vérité, Hercule Poirot va devoir se mesurer à un fin limier français déjà sur place (mais on sait bien que Poirot est inégalable) et fouiller dans un passé assez trouble : il en résulte une enquête estivale passionnante, admirablement tarabiscotée.
Quant à Hastings, c'est dans cette aventure-là (la 2ème à peine dans la série des Poirot) qu'il tombe amoureux et se marie (ce qui m'a ravie car j'ai un faible pour cet homme élégant et toujours serviable, qui a pour moi les traits de Hugh Fraser). Yoda en a parlé l'année passée.
234 pages

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