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Malgré un titre plutôt doux et engageant, il s'agit d'un ouvrage assez dur. Le portrait au vitriol d'une famille cultivée, lucide, recomposée, décomposée puis recomposée à nouveau (peut-être).

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Le phare de Howth brille au loin, dans la baie de Dublin...
Dans la capitale irlandaise, Henry, la cinquantaine, vient d'échapper de peu à un terrible accident de voiture qui a coûté la vie à sa seconde épouse, Charlotte. A l'hôpital, c'est sa première femme, Stephanie, la mère de ses deux enfants, qui vient lui rendre visite. Peu à peu, Henry revoit des flashes qui lui permettent de reconstituer son existence, ses choix, ses relations tendues avec sa mère, Tash, une peintre octogénaire excentrique qui commence à perdre la tête, avec son frère qui habite au Canada et surtout avec ses enfants qui lui en veulent sans qu'il se rappelle pourquoi. Et quel est exactement son lien avec Jeremy, le frère de Charlotte ?

Trois boîtes de petits pâtés, deux plum-puddings dans leurs moules, trente-six meringues, un morceau de pâté de campagne, deux demi-saumons fumés, un filet boeuf épicé enveloppé dans une mousseline à beurre et un jambon caramélisé en train de refroidir sur un rayon dans l'office. Noël approche.

L'hiver avance, Noël se profile à l'horizon : comment les fêtes de fin d'année vont-elles se passer pour cette famille en crise, un peu déboussolée, qui doit gérer les malaises et les non-dits ?

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Je ne vous recommanderai pas cette lecture si vous cherchez un roman qui remonte le moral ou centré sur l'esprit de Noël... Pas de ça ici. Or, si l'intrigue n'est pas très réjouissante, si l'auteure adopte une vision assez brutale de la vie, si les repères et les illusions volent en éclats, s'il y a décidément quelque chose de dérangeant dans ce texte, j'ai justement apprécié ce côté de la narration : sans concessions, allant des pensées d'un personnage à celles d'un autre, sans fard, sans faux-semblant.
255 pages

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